?

Log in

No account? Create an account

К этой музыке в шуме клавиш

май. 26, 2013

02:23 pm Верхняя запись

1) http://litradio.ru/author/236.htm

2) http://www.youtube.com/watch?v=8ogWOZ0fDDw

3) http://www.youtube.com/watch?v=BntdkUUPAv4

4) http://www.youtube.com/watch?v=2ew8z8X65TA

5) http://www.youtube.com/watch?v=YZW7VWCDTvk

окт. 30, 2018

01:02 am - стихи

***
Ты − на левом моем плече.
Дочь − на правом.
Из любимых тобой вещей
снятся травы,
что плывут, приникают к земле,
словно плачут,
словно завтра в своей золе
сердце спрячут.

Я искал тебя в лучшем мире.
Значит, в этом
и виновен перед другими.
В час рассвета
задрожит роса, заискрится.
Ты вздохнула.
Мне от счастья почти не спится.
Дочь уснула.

***
птицы знаки препинанья
вечер сумерки безгласных
стены собственно тенями
лампа в тесном абажуре
ворох тикать шорох плакать
ежечасно безучастно
с дорогим поползновеньем
на лихие злые вещи
что тут пуще что тут хлеще
вон аллеи в запустенье
погоди покуда чудо
через голову снимает
листопада одеянье
погулял тут как-то сдуру
на бульваре с фонарями
и теперь не хочет больше
про чиновные деревья
даже детям даже сказкам
жил однажды ужас липкий
в толстом глянце толстых пальцев
в пухлых рожах самовластья
он теперь на пни и шорох
на могилы убиенных
наползает днем и ночью
мох их знает кто тут мертвый
кто крещеный только смертью
в птицах знаках препинанья
в глянце сумерек безгласных
в чистых рожах новояза
под стеной кремлевской плача
под забором новой дачи
пахана из тарантаса
чтобы в небе этом синем
с барабаном старой песни
петь могли одни деревья
на могилах безымянных
не солдат и не героев

***
Не сторонник того чтоб маяться
обывательно не спеша
что ни осень ему скитается
листья красные вороша

Листья красные всё под кленами
ни дубов тебе ни осин
были б слезы глаза зеленые
оформительный господин

Читать дальше...Свернуть )

янв. 11, 2018

01:00 pm - Приходите, буду читать под звон бокалов:

https://www.facebook.com/events/141019656578010/?notif_t=plan_user_invited&notif_id=1515663196418271

15 января, понедельник
48-е Жан-Жаковские чтения. Алексей Кубрик
Алексей Кубрик — поэт, филолог. Окончил Литературный институт им. А. М. Горького. Автор трех книг стихов.
Жан-Жаковские чтения: в феврале 2016 года «Культурная инициатива» совместно с сетью кафе «Жан-Жак» запустила новый виток клубной литературной жизни. Для участия в чтениях «Культурная Инициатива» приглашает своих любимых авторов, руководствуясь не внешним информационным поводом, а готовностью поэтов предъявить публике определенный этап работы со словом.
Начало в 19:00
Кафе «Жан-Жак», Никитский бульвар, д. 12



дек. 12, 2017

09:43 am

* * *

Наша свобода, как школьные стулья,
сделана в лагерях,
но неизвестно, когда мы уснули,
сладко сопя впотьмах.
По возвращеньи из тьмы повивальной,
сгорбившись над собой,
Гоголь чугунный сидит при бульваре
вместе с широкой страной
и постоянно в своем завещанье
просит не хоронить,
будто умеющий прятать дыханье
знает, когда ему жить.

***
…потом сломалась, как игольное ушко.
А что без нити? Только что язвить.
Москва-Касимов, через лес пешком,
и здрасьте всем старухам говорить.

Ходил-бродил за рыжиками в лес,
за паутиной в августовский дым.
Сидел-глазел туда, где слышен плеск
и поплавок всё дольше невидим.

Но уходя от терпеливых мест,
как будто нёс за пазухой котенка.
А свет дрожал сквозь разнолистный лес
и паутин засвеченную пленку.

***
Старухи, правящие миром,
шуршат в углу с мадам Шерер.
Толстой похож на кирасира
в пыли отчаянных манер.
Городовые выплывают
на спинах бурых медведей,
и долго воду выжимают
из мимолетных голубей.
А мы сидим на клочьях ваты
и мыслим облачных затей,
и тешим речи ворковатых,
но недочитанных людей.
Что нам теперь ему перечить,
когда скучающих в обман
набилось больше, чем картечи
в сплошной тургеневский роман?
А что ему не нам перечить,
когда пошлятин в сапоги
набилось больше, чем картечи
в стихи некрасовской пурги?

Читать дальше...Свернуть )

окт. 17, 2017

02:02 am

***
Старик в забродах с пышным носом,
свисающим над бормотаньем
о том, что вот поймаешь много,
продашь и выпьешь, неизбежно
захочешь дать по брылям, будешь
избит и в дом войдешь, хромая.
Оно мне надо! – вдруг на крик.
И эхо – эхо над Окою,
рекой стоокой, долгошумной,
водоворотливой местами.
Вот удочка, сачок, подставка
под ту же удочку, допустим.
Но есть еще и это бденье:
над поплавком едва заметным,
над облаком в воде плывущим,
над тишиной с размытым часом,
над стариком почти бесшумным,
поймавшим всё, что только можно
(ведь не клевало, ты же видел!).
Где взял он, гад, так много рыбы,
что в гору побредет, сутулясь
и усмехаясь мощным носом
над каждой килькой в длинной сетке,
куда лещей ведра четыре
вошло б спокойно...

май. 21, 2017

11:46 pm - Виктор Кривулин

ВИКТОР КРИВУЛИН

АКВАРИУМ
На пыльные зрачки слетает муха,
как через радужное ломкое крыло,
мелькает мир, отрезанный от слуха –
аквариум, где время протекло.
Никак не вылезти из пришлого столетья!
Что ни рывок – то новый террорист
с унылой бомбой, с одинокой сетью
квартир подпольных, преданных девиц,
со старостью почти благоразумной…


Когда бы не спасительный склероз,–
он удавился бы на лестнице бесшумной,
залез бы в бак помойный и пророс!
Ты, нищенская рожь, обмолвка зренья,
ты, мира нового ходячая тюрьма, –
войди сюда, в иное измеренье,
в стеклянный ящик заднего ума,
войди – ты изумишься: ты свободен.

На пыльном подоконнике – скелет
с обломками прямоугольной плоти
стекла и сонной мухой на стекле,
с клочком газеты, солнцем на газете,
равно читающем и пятна, и слова…
И свет всеобщей грамотности светит
из недр гниющего повсюду вещества,
и ты стоишь восхищён изумленьем.
Любой рывок из века – невпопад!
Мы в девятнадцатом  ̶  со всем стихосложением,
с мироустройством, взятым напрокат.
Не мной задуман выполненный мною
рисунок жизни: рыбы в тростниках
толкутся и стоят серебряной стеною.
И Время среди них, как рыбина сквозная
не отличима от сестёр.
Май 1978

апр. 26, 2017

09:27 am - стихи

***
Нас сочиняют близкие слова.
Мы полностью теряем их из виду.
Редеет ночь. Межзвездная халва
пространней стелет давнюю обиду.
Без тапочек плетешься за водой.
На кухне кран вживляет полузвуки
в глотки разлуки. Письма над бедой,
и за бедой протянутые руки.
Молчание одних всегда однит,
худее выглядит, и монотонно прячет
дрожанье рук, в которых детский мячик.
Стул, на котором кот опять лежит.
Окно, в котором улица маячит.
Рассвет, в котором целый город спит.



***
Поговорив о жизни в смерти
с драконом и его детьми,
мы вышли в парк. В каком-то метре
от ног сновали воробьи.

Шел пар, и было где-то восемь
ну, десять… С сайта ventusky
легко узнать, кого приносит
и что уносит невзначай.

У Долгоруковых аллеи
сажали липой. Мы брели
с поэтом Б (одной идеи
и кучей бзиков) на мели.

Мы открывали, закрывали,
кормили булкой вороньё.
Нас вороньё и наблюдали
и праздно каркали своё.

Мы были счастливы наверно.
Мы думали, что в пыль ушла
капелла дома на Шпалерной
в помёте царского орла.

Но этой пылью были были,
что в сказках дарят дуракам.
А облака над нами плыли,
чтоб тучи улыбались нам.

 

апр. 16, 2017

02:37 pm - стихи

***
«проход закрыт»
душа крылата
чугун бетоний менткакмент
на постаменте три солдата
и ни один не монумент
а нечто полое снаружи
и оголтелое внутри
потри хоть что хоть хвост от стужи
которой душу замели
хоть эту пукалку с нарезом
внутри ствола внутри ствола
люби меня я был железом
и пал фигуркой со стола

14.04.2017

мар. 16, 2017

09:55 pm - стихи

***
Не сторонник того, чтоб маяться
иль выделывать антраша,
он со станции возвращается,
листья красные вороша.
Листья красные всё под кленами.
Ни дубов тебе, ни осин.
Были б слёзы – глаза зеленые.
Оформитель не господин.
В черно-белое взяв бессонницу,
там, где каслинское литье
бывшей клячей, по краю тронешься.
Капли крови, снег и копье.
Битва с призраками кончается.
Замурованные слова.
В этих книгах всё, что спасается
слишком близко, едва-едва.

мар. 15, 2017

07:47 pm - стихи

(старое, с выкинутыми строфами)
* * *

1
Дыши перед жизнью, дыши!
Читай перед смертью, читай!
Когда ещё голос не минет души,
укрытой в прочитанный рай.

И если во время бессонных ночей

найдёшь хоть страницу огня,
читай перед смертью... Вернувшись за ней,
невольно прочтёшь и меня.
2
Дыши перед жизнью, дыши!
Читай перед смертью, читай!
Когда ещё голос не минет души,
укрытой в прочитанный рай.

И если поёт только то, что умрёт
и выйдет из царства теней,
читай перед смертью... Я предал её,
чтоб ты не погибла во мне.
1988, 2004 г.

* * *

Ледяные деревья кружат свет фонарей,
выбирая воздух, которым молчать опасно, -
так предельно ясно теряет героев Борей,
а продольный Нот возвращает их так неясно.
И ущербность ветвей на зоркую пустоту
набегает - глаз не умеет мимо -
ледяные деревья кружатся на свету,
как звенящий меч плывущего Лоэнгрина.
Но герой сидит и рисует лес,
в реку с песком оплывая взглядом.

На акварельные страхи ночных небес
падает снега немыслимая прохлада.

(и новое)


***
Тело осиротело.
Душа ещё не скулит.
Нудное это дело:
выбор надгробных плит.

Листья – то медь, то охра.
Небо – то синь, то медь.
Друг, замерев на вдохе,
вдруг начинает петь.

Я бы и сам на вздохе,
только не дотянусь.
Что не гниёт, то сохнет.
Ужас спасает грусть.

На фотографиях лица.
Одно из них – на гранит.
В смерти еще не снится ‒
в жизни уже не звонит.

В скорбных конторах чувство,
будто залез в такси
с мысленным волком искусства,
так... пиджак доносить.

Нет, чтобы просто поохать.
Медленная дыра.
Листья летят и глохнут,
сметаются со двора.

И на аллеях парка,
чтобы маячить вслед,
из тени наша собака
всё выбегает на свет.

***
очевидно пользуясь падающей строкой
как основой дыхания раб тире господин
холод тебя считает своим слугой
ты же его не числишь даже среди причин
вызова небытия из межеумочных снов
и потому досель городу и царю
так говоришь о жизни что не пытаешь слов
которые я вспоминаю хотя и боготворю
вечность вложена в сердце можно его не унять
в детстве ведь мы играли замри потом отомри
тот кто хочет остаться хотел бы не выбирать
кто бы ни оглянулся не повторяй говори

***
...сухое электричество любви*.
Два яблока на дереве под снегом.
Два человека на тропинке к дому,
протоптанной всего два дня назад.
Сказали, что метель еще вернётся.
И мы вернёмся, благо расстоянье
легко свернуть в автобусную дрёму,
вслед облакам склоняясь над рекой.
На той реке и я учился плавать
в минувшем веке, в воздухе воздушном.
Морщинистые доски переправы.
Лицо старухи, плавные заборы
и молоко в бидонах и в пакетах,
похожих на послание от сфинкса
с брегов другой реки в своём столетье,
расправленном не в прозе у поэта,
а в прозе прозы в виде облаков
над деревом с подвядшими плодами
и запахом озона в ясном сне.
Есть птицы, что и в воздухе крылаты,
и на земле их видишь с изумленьем.
Когда-нибудь вернутся расстоянья,
а нас не будет. Мы перекочуем
туда, где свет не должен слышать тьму,
пока в него мерцанье не проникнет.
Идём уже. Автобус через час.

*строка из стихотворения Е. Блажеевского.

Navigate: (Previous 10 Entries)